06 Erotische Geschichte: Zimmer 412

[Ein Mittwoch in einer Stadt, die nicht meine ist]

Das Flugzeug landet um vier. Um sechs bin ich in Zimmer 412 eines Hotels, dessen Namen ich in einem Monat nicht mehr wissen werde. Das Bett ist zu groß für eine Person. Das Fenster geht auf einen Fluss und eine langsame Reihe Scheinwerfer auf einer Brücke hinaus. Ich öffne die Minibar, find einen kleinen Whiskey, und gieß ihn ein, weil ich es kann.

Ich mach das seit drei Jahren. Die Flüge. Die Hotels. Die Abendessen mit Kunden, bei denen man über Dinge lacht, die man nicht lustig findet. Ich bin gut darin. Ich bin auch müde davon.

Ich werf meine Tasche aufs Bett. Ich nehm die Krawatte ab. Ich öffne den obersten Knopf meines Hemdes. Ich sitz am kleinen Schreibtisch am Fenster mit dem Whiskey in der Hand und scroll zehn Minuten lang durch mein Handy, so wie man es tut, wenn man eigentlich mit niemandem reden will.

Das WLAN funktioniert. Meine Ex ist verlobt. Ich seh es auf Instagram. Ich fühl nichts Besonderes. Ich schließ die App.

Ich dusch lang. Der Druck ist gut — das Einzige, worauf man sich in einem Hotel wie diesem verlassen kann. Ich steh länger darunter als nötig. Ich denk an sie, meine Ex, und dann hör ich auf, an sie zu denken, weil das ein Weg ist, den ich heute Nacht nicht gehen muss.

Ich denk an die Frau zwei Sitze weiter im Flugzeug — die mit dem Buch. Ich denk an ihre Hand auf der Seite. Ich denk daran, wie sie ihre Haare im selben Flug zweimal hochgesteckt und wieder runterfallen gelassen hat. Ich lass es zu.

Als ich aus dem Bad komm, bin ich halb erregt.

Ich sitz auf der Bettkante in nur dem Handtuch. Ich schau auf meine Tasche auf dem Sessel. In der Innentasche steckt ein kleines Lederetui, das mich überallhin begleitet — so wie andere Männer einen Rasierer mitnehmen. Ich hab es vor einem Jahr gekauft. Ich find es inzwischen nicht mehr seltsam.

Ich öffne den Reißverschluss.

Der Masturbator darin ist dunkelgrau — weiches Silikon innen, fester außen. Die Form ist unscheinbar — eine Hülle, das ist alles. Darum geht es nicht. Es geht darum, wie es sich anfühlt. Ich hab es gekauft, nachdem ich drei Bewertungen von Männern älter als ich gelesen hatte, die es als das erste Mal beschrieben, bei dem sie sich wirklich Zeit für sich selbst genommen hatten. Ich hatte jahrelang gehetzt, ohne zu wissen, dass ich hetzte.

Ich hol es heraus. Dazu das kleine Fläschchen wasserbasiertes Gleitgel. Ich lehn mich im Bett ans Kopfteil. Ich lass die Nachttischlampe an — nicht die Deckenbeleuchtung, nur die warme neben dem Bett.

Ich nehm das Handtuch ab.

Ich gieß eine kleine Menge Gel in meine Handfläche und wärm es zwischen den Händen. Dann nehm ich meinen Schwanz in die Hand — bereits halb hart, jetzt glitschig — und beweg die Faust langsam. Lange, gleichmäßige Züge. Ich schließ die Augen.

Ich denk an die Frau im Flugzeug. Ich geb ihr einen Namen. Ich lass sie in diesem Zimmer sein. Ich stell mir vor, wie ihre Hand sich an mir anfühlen würde — erst zögerlich, dann nicht mehr.

Mein Atem wird länger. Mein Schwanz füllt meine Hand. Ich bleib langsam.

Nach einer Minute oder zwei greif ich nach dem Masturbator. Ich füg etwas mehr Gel hinzu. Ich schieb mich langsam hinein — das Silikon gibt nach, dann greift es, und die Textur innen erwischt mich auf eine Art, die meine eigene Hand nicht replizieren kann. Ich mach einen Laut im leeren Zimmer, und es ist mir egal.

„Scheiße."

Ich arbeit es langsam. Ich greif nicht zu fest. Ich lass den Rhythmus sich finden. Ich lehn den Kopf ans Kopfteil und denk an sie — nicht an meine Ex, nicht an jemanden Echten, nur an sie, die vorgestellte Frau, ihren offenen Mund, die geschlossenen Augen, die leisen Laute, die sie vielleicht machen würde.

Ich komm schnell an die Grenze. Dann halt ich an. Ich nehm die Hand weg. Ich lass mich atmen.

Das mach ich dreimal. Jedes Mal lass ich mich ein bisschen näher herankommen als beim letzten Mal. Beim dritten Mal zittr ich. Mein Schwanz ist so hart, dass es fast wehtut. Ich schwitz in der kühlen Hotelluft.

Ich stell mir vor, wie die Frau aus dem Flugzeug ins Zimmer gleitet. Ich stell mir vor, wie sie sich auf der Bettkante mir gegenüber setzt, mich anschaut, mir sagt, ich soll weitermachen.

Das ist das, was es auslöst.

Ich lass mich diesmal ganz durchkommen. Der Masturbator greift um mich. Meine Hand greift den Masturbator. Meine Hüften stoßen hinein so wie sie in einen Menschen stoßen würden. Ich mach Laute, die ich lange nicht mehr laut gemacht hab. Die Fantasie wird schärfer, konkreter — ihre Hand an ihrem eigenen Oberschenkel, wie sie mich anschaut, ihr Atem, der sich mit meinem trifft.

Ich komm hart. Lang. Ich spür es bis in die Brust. Ich stöhn im leeren Hotelzimmer, und dieses Geräusch ist das Lauteste in dieser Stadt.

Für eine lange Minute rühr ich mich nicht. Der Masturbator umschließt mich noch. Mein Atem verlangsamt sich. Irgendwo auf der Brücke draußen hupt ein Auto.

Ich mach mich sauber. Ich spül den Masturbator im Waschbecken mit warmem Wasser und dem kleinen Fläschchen Toy-Reiniger, den ich immer einpack. Ich leg ihn auf ein Handtuch zum Trocknen. Ich trockn mich ab. Ich geh zurück ins Bett.

Ich schlaf zehn Stunden.

Das Meeting am Morgen läuft gut. Ich denk nicht mehr an die Frau im Flugzeug. Ich denk daran, heimzufahren.

Aber das nächste Mal, wenn ich in ein Hotel eincheck — in drei Wochen, eine andere Stadt — nehm ich das Etui mit. Und ich nehm mir Zeit.

Das ist der Teil, den mir niemand vorher gesagt hat. Das Sich-Zeit-Nehmen. Das Aufhören mit dem Hetzen. Auf Reisen sein und trotzdem, ab und zu, sich selbst wieder kennenlernen.